Riders on the storm - The Doors

Riders on the storm

Riders on the storm

Into this house were born

Into this world were thrown

Like a dog without a bone

An actor out on loan

Riders on the storm

Theres a killer on the road

His brain is squirmin like a toad

Take a long holiday

Let your children play

If ya give this man a ride

Sweet memory will die

Killer on the road, yeah

Girl ya gotta love your man

Girl ya gotta love your man

Take him by the hand

Make him understand

The world on you depends

Our life will never end

Gotta love your man, yeah

Wow!

Riders on the storm

Riders on the storm

Into this house were born

Into this world were thrown

Like a dog without a bone

An actor out alone

Riders on the storm

Riders on the storm

Riders on the storm

Riders on the storm

Riders on the storm

Riders on the storm

* Podría escuchar este tema miles de veces sin cansarme. Suena la tormenta, señal de que se inicia el rito. El alma empieza a encenderse, empieza a fluir sobre el fuego que la lluvia alimenta. El fuego... que busca otro fuego. El uno que se busca en el otro. El otro que se pierde en el uno. Definiciones indefinibles en una estructura absurdamente construida. No importa la estructura, ni el otro, ni el uno. En el rito todo eso se pierde, se funde, se fusiona en un gran simulacro que sucumbe ante el orgasmo.

Suena una vez más el trueno a lo lejos. El rito ha terminado. El uno vuelve a ser uno, el otro vuelve a ser otro. La estructura vuelve a ser el inicio y final de toda pregunta insolente. Y la única respuesta, es la muerte.

Los malditos mitos del invierno eterno... La respuesta sin pregunta que consume lo deseado.

Maldito celibato que me hace ansiar esa caricia... ese cuerpo.

Bendito celibato que me hace escribir excitada, exaltada "palabras que fluyen hacia la nada", palabras que buscan crear un fuego, que buscan un si.

MITAD IMAGEN, CÁLCULO Y PALABRA.

Y hablé, pero no pude crear un fuego.

24/01/2008 - Escarbando en los archivos del gmail encontré esto fechado en mayo del año pasado... Sé por quién lo escribí... Desde mayo hasta acá hubo idas y vueltas, huidas y regresos... Un par de recitales compartidos. Frases poco felices, comentarios hirientes, mucha histeria... Pero sobre todo, demasiadas palabras. Palabras que no decian nada.

Tengo la costumbre de querer decir todo, siempre. De no dejar lugar a dudas, de ser lo más clara posible. Pienso que es el mejor modo de comunicarse con el otro, hablar, decir, exponer, exponerse, ponerse delante del otro para que oiga, vea y elija sabiendo qué es lo que hay. Aunque siempre existe un margen de error imprevisible... Más allá de eso, opto por la claridad.

Fui clara, fui paciente, como nunca lo había sido, no exigí más de lo que daba, ni exigí lo que habitualmente exige cualquier mujer. Fui flexible, demasiado. Y hablé... al pedo...

Ahora, no más palabras.

Es la última vez que escribo algo sobre él.